Novo masoquismo. Novo não, óbvio. Pleonástico.

O improvável não se cansa de me exigir o passo e toda vez que eu me meto com um poema ele sai assim, escapista.
Mesmo sabendo que eu não vou pra longe, que na verdade eu estarei sempre longe de qualquer lugar em que deseje estar (por burrice ou autopreservação), lanço aqui, para ninguém ou quase ninguém, e como sempre com medo e desejo misturados numa coisa sem nome apropriado, um poemazinho forjado agora a pouco.
Vai, como sempre deixo ir, com aquele espectro de coisa nova e inacabada. É que tal qual a mim, os versos são pobres e não merecem maiores atenções.
Um abraço a quem não vai me ler.

MEIO DIA, PLATAFORMA 7

NA BOCA AMALDIÇOADA, PROVÉRBIOS
NOS OLHOS SAGRADOS, MISTÉRIOS
NAS MÃOS ENCANTADAS, O MEDO
NOS PÉS DE IR EMBORA: DESEJO

O PÁSSARO POBRE REDESENHA DEVANEIOS
ENQUANTO EXERCITA AS ASAS INVENTADAS
E COMO POESIA SEM MÉTRICA OU RIMA
FAZ CABER EM SI COISAS QUE NÃO CABEM:
HERÓIS DO CAMINHO, GUARDIÕES DO PORTAL,
AMORES IMPOSSÍVEIS, PÔRES DO SOL, DUAS MIL ETECETERAS
ALÉM DO ENCONTRO IMPROVÁVEL CONSIGO MESMO

ANTES E DURANTE, ENQUANTO ANDA, ENQUANTO AGONIZA, O SIM
DEPOIS E SEMPRE, SEM PROTEÇÃO, SEM DIREITOS, SEM RESGUARDO
ABANDONANDO, EU, INFIEL ABANDONADO
DEIXO AQUELA RUA SEM NOME, SEM MIM
DEIXA DE EXISTIR MEU PASSADO

É QUASE MEIO DIA.
APERTO O PASSO,
ESPANDO AS ASAS.
UMA COISA DENTRO AVISA, COMO UM RELÓGIO.
“O MUNDO É AGORA,
O MUNDO É ASSIM:”

HOJE, SEM FALTA, VOU EMBORA
(DE MIM)